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在外地漫长岁月里，总是常常想起故里那间坐落在某学校附近的小吃店。
彼时，跟好友住在同一小区，每逢内人不在家或无事的日子，我和好友总是懒的做饭，便两三成群，屐着拖鞋，粉头诟面的，穿过那一树阴遮盖的小巷，轻轻推开那扇经风雨磨砺的木门，坐在昏暗却干净的屋里，品尝着冰镇的啤酒，滑嫩的回锅肉，耳畔边不时的传来学生情侣们青涩的笑声，那种心满意足的幸福，每每想起，回味无穷。
终于放假回到家，在朋友的陪同下，连吃几天，几乎尝遍家乡的美食，朋友忽然提醒，你不是一直说学校附近小吃店的回锅肉最好吃吗，今天为了满足你的心愿，陪你海撮一顿。
换作以往，我必高兴万分，然后欣然同往，可是这次，我谢绝了。
回来后走过这么多地方，吃了这么多家乡的美食，我竟发现这些食物现实中的味道竟然远不及记忆中的美好，这是最后一道“思念”，因为不忍破灭对它的幻想，所以不去实现也罢。
有时候思念也是一种味道，人，习惯了在一种物体、情景、甚至味觉上牵挂了一层思念，或者，原本思念的本身并不在于它的鲜美，而是当初的记忆锁住了往事的甜美。
果然，不久，同事从外地打电话给我，闲聊中他问我回到家有没有去那家以前经常光顾的小吃店，我说没有，以后有机会希望与他一起同去。他告诉我，有阵子他一直向朋友吹嘘那家小吃店菜的味道如何如何的好，可是当后来他和朋友品尝时，却发现，那些菜的味道远没有以前做的好了，我婉尔着。
有时候，思念只是一种味道，就像我们思念着一座城，并不是那座城里有多特别，而是城里住着你思念的人。
⑦月未央
2008.08.10
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