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一行两行，
行行成灰；
一段两段，
段段成恨；
一页两页，
页页成片。
举笔四顾心茫然，
投笔欲哭却无泪。
明明很想说，
却不知从何说起；
明明很想写，
却不知从何写起。
明明知道自己有许多感情需要倾泻，
却找不到发泄的出口，
这种郁闷有谁理解？
我的内心如同正经历凌迟，
千刀万剐却剐不死我，
这种折磨又有谁能感受得到呢?
我的文思之泉呢？
干涸了吗？
如果没有，
怎么写不出东西？
我那灵敏的感触呢？
麻木了吗？
如果没有，
怎么没有一点感知能力了呢？
我陷入了了深深的惶恐之中。
我在黑暗中抽着烟蒂，
忽明忽暗的烟光，
却不似天上的星光给我欢悦，
而是一筹莫展。
我在荒芜的野地里饮着酒，
酒醒后，
却发现自己的心田更荒芜。
我把自己囚禁在音乐里，
忧伤的旋律，
充斥了蓝天，
却无法打开写作的心门。
我把自己埋葬在书山里，
浓郁的的书香，
却无法唤醒死去的灵感。
我把自己丢在花丛中，
比翼的蝴蝶进入了它们的精神王国，
却把我关在物质的世界里。
我仿佛走进了无边的黑洞，
身体的每一部分都凝聚成一个物质的点，
没有了思想。
我痛苦写而写不出的忧伤，
我痛恨写尔写不出的折磨，
我不知道这种痛苦还要持续多久?
我祈祷这种痛苦像黑夜里的流星，
划过夜空，
给我带来黎明。
我祈祷着，
祈祷着。
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